Hay personas que llevan el dolor marcado en el rostro. Él era una de ellas. Casi todos los demás, podían disimular, ocultar los restos del naufragio. Él no.
No ignoraba su verdad. Tampoco era ajeno a la barrera de silencio que provocaba su presencia. Así, como podía, caminaba la vida sorteando ese estigma. A pesar de todo, caminaba.
Una mañana temprano, en la parada del autobús, descubrió con sorpresa un rostro con el dolor marcado en el rostro, como él. Le miraba.
Se observaron en la distancia como iguales. Él a ella. Ella a él.
Al día siguiente volvieron a coincidir y al siguiente y al otro. Puntuales, siempre llegaban exactamente a la misma hora. Cumplían un ritual. Él aparecía de un lado de la calle, ella del contrario. Se observaban de frente caminando hasta la parada, situada a mitad de calle. Día a día, a medida que avanzaba el tiempo, en los rostros de ambos iban desapareciendo rasgos de dolor, primero alrededor de los ojos, luego en la frente y el entrecejo, más tarde en las mejillas y en la zona de la boca. Transcurrió tiempo hasta que un día aquella mujer, igual con él en la diferencia, avanzó unos pasos hasta ponerse frente a él. Mientras le preguntaba algo sin importancia, sonrió. En aquel momento él fue testigo de cómo en segundos esa sonrisa, borraba del rostro de ella los últimos rastros del dolor. Como en un espejo, vio reflejado en ella su propio cambio.
Desde entonces cada mañana en la parada del autobús se ven, adormecidos, rostros que parecen de cera, rostros hinchados de tanto ocultar cualquier emoción, rostros que fingen sosiego, rostros como máscaras y, al otro lado de la marquesina, dos rostros con pasión de vida. Los de él y ella. Diferentes.
lacalledelavida 